对视不能超过三秒
城市地铁的早高峰，我像沙丁鱼一样被挤在车厢角落。就在车门关闭的警示音响起时，一个穿着灰色风衣的男人挤了进来，恰好站在我对面。
我们的目光相遇了。
起初只是无意识的视线交汇，就像城市里每天发生的千万次偶然对视一样。但不知为何，我的目光没有像往常那样迅速移开。他的眼睛是深褐色的，瞳孔边缘有一圈浅金色的光晕，像秋日傍晚最后一抹夕阳。
一秒。
我注意到他眼角有细小的纹路，不是皱纹，更像是经常微笑留下的痕迹。他的睫毛很长，在车厢顶灯下投下淡淡的阴影。
两秒。
他的眼神里有一种我无法解读的东西——不是好奇，不是审视，而是一种近乎悲伤的理解，仿佛他认识我，了解我所有未曾说出口的秘密。我的呼吸变得轻微，周围人群的嘈杂声渐渐远去，只剩下地铁在轨道上行驶的规律震动。
就在即将到达第三秒的临界点时，一个尖锐的童声打破了这奇异的宁静：“妈妈，那个叔叔和阿姨在比赛瞪眼睛吗？”
我猛地惊醒，慌乱地移开视线，脸颊发烫。再抬头时，他已经看向窗外飞驰而过的隧道墙壁，侧脸平静得像是什么都没发生过。
那天余下的时间，那短暂的两秒对视不断在我脑海中回放。我试图分析那瞬间的魔力——是孤独吗？在这个拥有八百万人口的城市里，我们每天与无数人擦肩而过，却很少真正“看见”任何人。还是某种更深层的、难以言喻的联结？
第二天同一时间，我鬼使神差地又站在了同一节车厢的同一位置。他没有出现。第三天也没有。我开始怀疑那不过是一次普通的目光接触，被我过度浪漫化了。
直到一周后的雨天，我又看见了他。这次他坐在靠门的座位上，正在读一本蓝色封面的书。我鼓起勇气，假装不经意地站到他面前。他抬起头，我们的目光再次相遇。
一秒。
这次我注意到他的左眉上有一道淡淡的疤痕。他的瞳孔微微放大，认出了我。
两秒。
他的嘴角扬起一个几乎看不见的弧度，不是微笑，更像是一种确认。然后，在第三秒来临前，他轻轻眨了眨眼，目光重新落回书页上。
就这样，我们开始了这场无声的游戏。每周总有一两次，我们会在地铁上“偶然”遇见，交换不超过三秒的对视。从未交谈，从未示意，只是在那短暂的目光交汇中，建立起一种奇妙的默契。
我开始观察他更多的细节：他总在周二和周四穿那件灰色风衣；他读的书从小说换成历史传记又换成诗集；下雨天他的头发会微微卷曲；有次他戴了一条深蓝色围巾，衬得他的眼睛更加深邃。
三个月后的一个傍晚，地铁突然因信号故障停在隧道中。车厢里响起此起彼伏的叹息和抱怨。在摇晃的灯光下，我们的目光第无数次相遇。
一秒。
他看起来有些疲惫，眼下的阴影比平时更深。
两秒。
他深吸一口气，嘴唇微动，仿佛要说什么。我的心跳加速，既期待又恐惧——打破这脆弱的平衡会发生什么？
就在第三秒的边缘，地铁重新启动，灯光恢复正常。他闭上了眼睛，再睁开时，已经移开了视线。
那天之后，他再也没有出现。
我继续乘坐同一班地铁，带着一种荒谬的希望。一周，两周，一个月。灰色的风衣，深褐色的眼睛，那道眉梢的疤痕——全部消失了，仿佛从未存在过。
直到昨天，我在公司楼下新开的书店里看到一本书。蓝色封面，正是他曾经读过的那本诗集。我翻开扉页，里面夹着一张书签，上面手写着一行小字：
“有些对视，三秒太短，一生太长。但在这之间，我们曾真正看见彼此。”
书签背面，用更小的字写着：“谢谢你遵守了规则。”
我站在书店温暖的光线下，突然明白了我们之间那场沉默游戏的意义。在这个充满转瞬即逝联结的世界里，我们小心翼翼地保护着某种脆弱而珍贵的东西——不是爱情，不是友谊，而是两个陌生人之间纯粹的、不被定义的看见。
也许有一天，在另一节地铁车厢，另一座城市，我会再次遇到另一双眼睛。而我会记得，对视不能超过三秒——不是因为规则，而是因为有些瞬间的魔力，恰恰在于它的短暂与未完成。
我将书签夹回书中，把书放回书架。转身离开时，玻璃门上反射出我的眼睛，深褐色，瞳孔边缘有一圈浅金色的光晕。
我对自己眨了眨眼，推门走进了熙攘的街道。
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