夜已极深了。我独坐在书斋里，四壁的书沉默地立着，像无数座微型的、墨字砌成的山峦。案头那盏用了多年的黄铜台灯，将一圈温暾的光，静静地投在摊开的书页上，也投在我搁在桌沿的、微凉的指尖。这光并不很亮，恰好能照见字句，却照不透周遭沉沉的暗；于是那光晕所及之处，便成了一个浮在夜色里的、温暖的孤岛。窗外是冬夜，想必万山早已睡去，裹着寒霜与寂静，是那种庞大到令人失语的缄默。而我这斗室一隅，竟还泊着这一小团固执的暖意，像寒潮里未熄的最后一粒火种。这情景，无端地，让我想起“素履”二字来。
“素履”一词，初见是在《易经》里，“素履之往，独行愿也”。古人真是简净，一双素色的鞋子，便说尽了一个人清白自守、依照本心去跋涉远方的姿态。那履，是极朴素的，没有纹饰，不惹尘埃，只在与大地长久的摩挲里，渐渐染上风霜的痕迹。这痕迹，便是“霜痕”了。我想象着那样的行者，走在清晨的旷野，草叶上的白霜被他沉稳的步履踏破，留下一行渐行渐远的、湿润的印子。那印子很快会被朝阳晒干，了无踪影，仿佛他从未来过。他的旅程，是向内的，是对自我“愿”的忠诚实践，而非向外索求什么证据或回响。这行路，因而带着一种庄严的孤寂。
这孤寂，与今夜窗外的“万山缄默”何其相通。山是亘古的，它们见过王朝更迭，见过草木荣枯，却始终一言不发。那沉默不是空洞，而是一种饱含了所有语言、最终却选择了不语言的深邃。李太白长啸“相看两不厌，只有敬亭山”，是懂得了山的沉默里，有一种比人言更可靠的陪伴。王摩诘的“空山不见人”，那空，那静，却仿佛能听见月光流淌、松子落地的清响。山的缄默，是一种巨大的容器，收纳了天光云影，也收纳了无数旅人投去的目光与心事，而后化为更沉静的苍青。面对这样的缄默，人间的喧嚣与计较，顿时显得轻飘而可笑了。
然而，人终究是需一点暖意的生灵，无法长久地浸在绝对的清寒与寂静里。于是便有了“一灯温”。这灯，不必是华殿高烛，往往就是寒夜客舍里如豆的一盏，荒村野店里摇曳的一炬，或如我此刻案头这沉默发光的一团。它的意义，不在驱散全部黑暗（那是不可能的），而在证明黑暗并非唯一的主宰。它在无边的夜里，标出一个点，一个可以安放目光、凝聚心神的小小坐标。南宋的词人蒋捷，在兵荒马乱、漂泊无依的时节，写下了“而今听雨僧庐下，鬓已星星也。悲欢离合总无情，一任阶前、点滴到天明”。那僧庐的凄冷，那人生的无情，是漫漫长夜；可他毕竟还在“听”，那雨声的“点滴”，何尝不是时间与命运在阶前敲打的一盏孤灯？他感知着它，承受着它，这便是生命在荒寒里的余温。
“素履”的独行，“万山”的缄默，与“一灯”的微温，这三者之间，似乎存在着一种生命的韵律。那素履的痕，是行动，是“行”；万山的默，是境遇，是“止”；而一灯的温，则是心灵在行止之间，为自己保存的一点不灭的“息”。行者踏霜而往，并非不知山高路远、宇宙清寒；恰恰是因为深知这份阒寂，那盏由自己点燃或守护的心灯，才显得格外必要。这灯，或许是案头一卷读不完的书，是心头一个不模糊的念想，是记忆中某个温暖的片段，是创造时那份专注的欢愉。它不对外喧嚷，却足以对内滋养。它让我们在如山的沉默面前，不感到被吞噬的恐惧；在漫长的孤旅之中，不失去前行的方向。
夜更深沉，灯影似乎又温暾了几分。我合上书，那光便拢在我的掌心，像捧着一小汪暖泉。我知道，明日推门出去，依旧要步入那车马人声的“万山”之中，依旧要踩着属于自己的“素履”，去留下新的“霜痕”。人生的境，大抵是冷的、默的、辽阔而无言的。但这又何妨呢？只要还能在某个时刻，安静地回到这一灯之侧，让那微光，照见自己最初的“愿”，照见跋涉而来的“痕”，便仿佛拥有了一切。因为这一灯之温，足以融化眉睫的寒霜，足以慰藉风尘的素履，也足以，应答万古的缄默。
窗外的山影，在夜色里轮廓模糊，仿佛与我达成了某种和解。它们继续它们的沉默，我守着我的一灯温。在这广大的寂静里，这一点光，便是一个完整而无憾的世界。
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