阿南站在老屋的门槛上，望着院子里那棵已经枯死的石榴树，眼神里满是说不清的怅惘。这棵石榴树是他爷爷年轻时种下的，每年夏天都会结满红彤彤的果实，如今却只剩下光秃秃的枝干，像极了阿南此刻的心情——空荡荡的，失去了某种重要的东西。
三天前，阿南接到母亲的电话，说爷爷的情况突然恶化。他匆匆请了假，从工作的城市赶回这个南方小镇。火车上，他一遍遍翻看手机里和爷爷的合照，最近的一张已经是两年前春节拍的。照片里，爷爷笑得眼睛眯成一条缝，手里拿着阿南买的新年礼物——一副老花镜。
“这次回去，一定要好好陪爷爷说说话。”阿南在心里默默想着。这些年，他忙于工作，忙于在城市里站稳脚跟，每次回家都是匆匆来去。爷爷总是说：“年轻人忙是好事，不用总惦记我这老头子。”阿南也就当真了，以为时间还很多。
可当他推开家门，看到的却是已经布置好的灵堂。爷爷在他抵达前两小时，安详地走了。
“他一直在等你，”母亲红着眼睛说，“最后那会儿，还一直看着门口。”
阿南愣在原地，手中的行李“砰”一声掉在地上。他慢慢走到爷爷的遗像前，照片里的老人依旧慈祥地笑着，仿佛在说：“回来啦？”
葬礼很简单，按照爷爷生前的意愿，不搞繁琐仪式。亲戚朋友们陆续离开后，阿南独自留在老屋里收拾爷爷的遗物。在爷爷床头的抽屉里，他发现了一个铁盒子，里面整整齐齐地放着阿南从小到大寄回家的明信片、成绩单复印件、工作后的名片，甚至还有他小时候画的歪歪扭扭的图画。
最下面压着一封信，信封上写着“给阿南”，字迹有些颤抖，显然是爷爷最近才写的。
阿南的手微微发抖，拆开了信封。
“阿南，我的好孙子：
如果你看到这封信，说明爷爷已经去另一个世界了。别难过，人老了都有这么一天。
爷爷这辈子最骄傲的事，就是有你这么个孙子。记得你小时候，总爱坐在我腿上听故事，那些老掉牙的故事你听得津津有味。后来你长大了，去外面读书、工作，爷爷知道你忙，所以每次打电话都说‘不用回来看我’。
其实啊，爷爷每次挂完电话，都会在日历上做个记号，算着你下次可能回来的日子。你买的那些东西，爷爷都好好收着，特别是那副老花镜，戴着它看你的照片，清楚多了。
有件事一直没告诉你，你爸爸走得早，你妈妈一个人拉扯你不容易。爷爷没什么大本事，只能省吃俭用存了点钱，都存在折子里，密码是你的生日。不多，但应该够你在城里付个小房子的首付。你年纪不小了，该成个家了。
阿南啊，爷爷没什么遗憾，唯一就是没能当面跟你好好道个别。如果来得及，真想再摸摸你的头，像你小时候那样。
好好生活，别惦记爷爷。记得按时吃饭，少熬夜。
永远爱你的爷爷”
信纸被泪水打湿，字迹晕染开来。阿南紧紧攥着那封信，蹲在地上，像个孩子一样无声地哭泣。那些他以为来得及说的话，那些他计划要分享的生活点滴，那些他藏在心底的感激和爱，如今都成了永远无法送达的遗憾。
窗外的夕阳渐渐西沉，给老屋洒上一层金色的余晖。阿南想起小时候，爷爷总在这个时间带他在院子里看石榴树，告诉他：“你看，这树每年都开花结果，就像人一样，一茬接一茬。爷爷老了，但你正年轻。”
阿南擦干眼泪，小心翼翼地把信折好放回信封。他走到院子里，轻轻抚摸着石榴树粗糙的树干。虽然树已经枯死，但根部周围，不知何时冒出了几株嫩绿的新芽。
他忽然明白了，有些再见即使未能说出口，爱却会以另一种方式延续。爷爷的爱就像这些新芽，悄无声息地生根发芽，成为他生命的一部分。
阿南对着老屋深深鞠了一躬，轻声说：“爷爷，再见。”
这一次，虽然迟了，但他终于说出了口。而他知道，在某个地方，爷爷一定听到了。
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