凌晨一点，东门町的喧嚣早已褪去，只剩下路灯在湿漉漉的柏油路上投下昏黄的光晕。街角的寿司店还亮着灯，暖黄色的光从半掩的布帘后透出来，像这座城市深夜里的一个温柔句点。
推开木门，风铃发出清脆的叮当声。店内只有四张吧台座位，空气中弥漫着淡淡的米醋香和烤鱼香气。店主山田先生抬起头，眼角泛起熟悉的细纹：“今天也这么晚啊。”
我点点头，在靠窗的位置坐下。这家店开了十五年，从我来这座城市的第一天起，就成了我深夜的避风港。山田先生从不问客人为何深夜来访，只是默默递上一杯热茶，然后回到料理台后继续他的工作。
“今天有新鲜的鲷鱼，”山田先生一边磨着山葵一边说，“还有你喜欢的清酒，刚温好的。”
我看着他熟练地处理鱼肉，刀锋在灯光下划过银色的弧线。山田先生的手艺是家传的，他父亲在东京经营一家小寿司店，三十年前他独自来到这座城市，开了这家东门寿司店。他说，寿司不只是食物，是时间的艺术，每一粒米都承载着季节的味道。
“尝尝这个。”山田先生将一盘鲷鱼寿司推到我面前。鱼肉在灯光下泛着珍珠般的光泽，米饭的温度恰到好处。我蘸了一点酱油送入口中，鲷鱼的清甜瞬间在舌尖绽放。
“今天工作不顺利？”山田先生突然问道，手里继续捏着下一个寿司。
我愣了一下，苦笑道：“很明显吗？”
“来我这里的人，深夜还带着一身疲惫的，多半心里有事。”山田先生将温好的清酒放在我面前，“不过没关系，吃饱了，喝一点，明天又是新的一天。”
这就是东门寿司店的魔力。在这里，时间仿佛变得缓慢而宽容。山田先生话不多，但他的存在本身就是一种安慰。他记得每个常客的喜好——佐藤先生喜欢多放山葵，小林女士不吃贝类，而我总是在加班后来一份鲷鱼寿司配清酒。
“你知道吗，”山田先生一边擦拭吧台一边说，“我父亲常说，寿司店是城市的深夜食堂。白天人们戴着面具生活，只有深夜来到这里，才能卸下防备，做回自己。”
门又被推开了，风铃再次响起。进来的是一个年轻女孩，眼圈微红。她默默坐在角落，山田先生什么也没问，只是递上一份玉子烧和热茶。女孩小口吃着，眼泪突然掉了下来。
山田先生装作没看见，继续忙着手里的活。过了一会儿，他轻声说：“玉子烧要趁热吃，凉了味道就变了。人生也一样，难过的时刻总会过去，重要的是别让它在心里变凉。”
女孩抬起头，擦了擦眼泪，轻轻说了声“谢谢”。
这就是东门寿司店的治愈系物语。没有惊天动地的故事，只有深夜里的热食、温酒和恰到好处的沉默。在这里，失意的人能找到慰藉，孤独的人能感受到温暖，疲惫的人能获得力量继续前行。
凌晨两点，我喝完最后一口清酒，准备离开。山田先生正在准备打烊，他将一条毛巾仔细叠好，挂在架子上。
“山田先生，你为什么总是营业到这么晚？”我终于问出了这个困扰已久的问题。
他笑了笑，眼角的皱纹更深了：“因为总有人需要一盏深夜还亮着的灯。就像我年轻时刚来这座城市，迷茫的时候，也有一家面馆为我亮灯到很晚。”
我推门离开时，风铃再次响起。回头望去，东门寿司店的灯光在夜色中温暖而坚定。这座城市里，有多少疲惫的灵魂曾被这灯光安慰过呢？
走在回家的路上，我想起山田先生的话。或许治愈从来不是轰轰烈烈的拯救，而是在深夜时分，有人为你留一盏灯，准备一份热食，告诉你：吃饱了，喝一点，明天又是新的一天。
鲷鱼的清甜仿佛还在舌尖，清酒的暖意仍留在胃里。深夜的东门町安静如常，但我知道，在那扇挂着布帘的木门后，治愈系物语仍在继续，为每一个需要慰藉的灵魂，留着一份鲷鱼烧与清酒，以及一盏永不熄灭的灯。
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