记忆，大约从来不是一本装订齐整、页码分明的书。它更像一只被顽童失手打碎的青瓷碗，散落一地，成了无数片闪着幽微光泽的碎片。有些大些，能照见半张脸孔或一角屋檐；有些则小如芥子，只存着一缕气息，一抹温度。我们终其一生，便是在俯身拾掇这些碎片，试图在掌心拼凑出往事的轮廓，那旧日的模样。
这些碎片，往往附着在最寻常的物件上。偶然翻出一本蒙尘的旧课本，指尖划过某页一道漫漶的蓝色墨水线，忽然，整个下午便回来了——不是全部，只是那个下午的“一片”：窗外的蝉嘶得人心里发慌，同桌偷偷递来一颗话梅糖，纸页间有油印试卷特有的、微涩的香气。那整整一个学期的重量，一个少年的忧欢，都坍缩进这一道无意的划痕里。又或者，是某段早已遗忘的旋律，在街角面包店飘出的收音机电波里蓦然撞入耳膜。你站住了，舌尖无端泛起儿时某种橘子味硬糖的甜，还有外婆摇着蒲扇哼歌时，袖口淡淡的皂角清气。旋律是线，串起了散落在岁月深处的、关于夏夜与亲昵的无数光点。普鲁斯特那块小小的玛德莱娜蛋糕，唤醒的正是这样一整个“贡布雷”；对我们凡人而言，唤醒的或许只是一角时光，却也足够让灵魂出窍片刻，溯流回到某个再也回不去的岸边。
然而，记忆的狡黠与残忍，也正在于此。我们拾起的，永远只是碎片，而非原物。每一次拾起与凝视，都不可避免地掺入此刻的目光与心境。于是，那碎片便在我们手中发生着微妙的折射与变形。童年老屋后院那株槐树，在“快乐”的碎片里，是缀满香甜槐花、荫蔽整个游戏的华盖；在“孤独”的碎片里，它投下的却是森森然的、令人惧怕的暗影。同一个人的脸庞，在“爱慕”的碎片中，眼眸如星，笑意温存；在“怨怼”的碎片里，那笑意或许便成了疏离的象征。我们以为自己是在拼图，实则更像是在用情绪的釉彩，反复涂抹这些碎片的断面。所谓“旧日模样”，或许从来不曾客观地、完整地存在过；它只是我们在当下，用无数主观的、变形的碎片，重构出的一幅心灵摹本。
于是，人生的况味，便在这拾取与拼凑的过程中，幽幽地浮现出来。我们因那些暖色调的碎片而感到慰藉：一次成功的喜悦，一场酣畅的交谈，一个紧紧拥抱的瞬间。这些是我们在寒冷时用以取暖的火种。我们也必然要面对那些暗沉的、锋利的碎片：一次刻骨的别离，一句未能挽回的伤害，一段独自吞咽的羞愧。它们划伤我们的手，也划亮我们对自己更深的认知。正是这些明暗交织、五味杂陈的碎片，共同构成了我们存在的密度与重量。我们是谁？不正是所有这些被我们记住（或自以为记住）的悲欢之总和么？
最终，我们或许永远无法将那只“青瓷碗”复原如初。裂痕永远存在，缺失的碎片或许再也找不到。但或许，记忆的意义，本不在于“复原”，而在于“对话”。我们与每一片拾起的过往对话，与自己彼时彼地的心绪对话。在对话中，我们理解了来路，宽宥了某些遗憾，也愈发看清此刻自己所站立的位置。那幅由碎片拼凑出的图景，纵然支离，纵然带着主观的晕染，却独一无二地属于我们自己。它是我们灵魂的私人史，是我们之所以成为“我”的、不断流动与生长的证据。
所以，当熟悉的香气袭来，当老歌的旋律响起，当手指触到某样旧物粗粝的纹理——不妨就放任自己沉溺片刻吧。俯身拾起那片记忆的琉璃，对着光，看看它今天映照出的，又是怎样一幅旧日模样。那模样里，有消逝的时光，也有此刻正在凝望的、你自己的眼睛。
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